El diablo y yo.

¿…Que el diablo y yo tuvimos una pelea?

Violación de contrato más allá de una sombra de duda.

Dondequiera que vaya, a quien se entrevistará.

Se puso a cruzar mi casa al otro lado de la calle.

Y usted sabe que es la verdad.

Ahora viene la parte que el diablo canta mientras está

bajando la cabeza en una lluvia fuerte:

Donde me dirijo, no lo sé.

Por este camino, vamos todos.

La gracia y la suerte, la sangre y la piedra.

Llegó a ninguna parte a llamar a casa.

¿Qué viene alrededor? circunda tres veces o más.

Ahora no se puede bajar de ese piso de matanza.

Va a regresar a Tennessee, de vuelta de donde yo vengo.

Va a regresar a Soul Street, la calle Beale y Oblaikon.

El diablo y yo, la mala sangre y carne de res.

El niño indisciplinado, un mentiroso y un ladrón.

Es una pena que en baja, que fueron los mejores amigos.

Pero supongo que todas las cosas buenas tienen que llegar a su fin.

¿Qué viene alrededor? circunda tres veces o más.

Tengo que salir de esa planta de matanza...

¡¿ Tengo que salir de esa planta de matanza.?!

No es mas que una obra maestra.

No es más que un descargo, una idea plasmada en un papel para mejor entender del creador, un experimento fallido tal vez, porque siempre se puede mejorar una obra de arte aunque sea maestra, no cambiarla, mejorarla, agregarle algo, jugar con ella y manejarla para que obedezca nuestros gusto e ideas, pero hay obras muy extrañas, que no reflejan las ideas o pensamientos del creador, sino que se burlan de su intelecto, que se ríen de sus razonamientos por mas grandes pensadores que sean, y los obligan a replantearse una y otra y una vez mas eso que ellos en algún momento aseguraron creer entender.

No se si esas obras ayudan a crecer y madurar al creador, dudo que les enseñen algo que puedan aplicar en cual fuese el aspecto de su vida.

Lo único que es seguro, es que los enloquece los despoja de todo poder creativo, alejándolos de lo que en algún momento llegaron a amar y violentos se levantan en armas, ciegos como quien es enterrado vivo, sin entender, arremeten feroces mal trechos por el abandono y ponen como enemigos a quienes le regalaron carisias al alma, sin saber que por más que cause un devastador ataque contra unos enemigos ficticios, esos enemigos seguirán regalándole esas carisias que el creador tanto anhelaba y que por enarbolarse y sumirse en un estado de inconsciencia y locura, por no entender que estaba pasando, por no entender lo que su obra maestra les estaba mostrando y diciendo que algo en su interior no es como el creador asegura que es.

En ese momento, es donde aparece la verdadera creatividad en su más pura forma, y nos dice a todos...

**deja de pensar y crea como si nunca hubiésemos nacido, crea como si fuésemos eterno y yo en tu distracción muto lentamente en lo que en algún momento fuiste. Un creador. **

Del Otro Lado.

“Tomó sus cosas y miró el reloj, se dirigió al lugar donde se sentía seguro, probablemente porque siempre había estado ahí para él: su cuarto.

Se despidió de sus paredes que tantos recuerdos habían guardado: sus sueños, sus ideas, sus sentimientos y ahora sus nostalgias, éstas estaban plasmadas con grafitis multicolores, con figuras y formas que solo él podía ver, que solo él podía leer, que solo él podría comprender.

También se despidió de las ventanas, que por las soleadas tardes tapizaban su solitario rostro con las más variadas armonías y que por las mañanas le anunciaban la hora de levantarse; de su cama y de su almohada, amigas íntimas, quienes conocían sus secretos y fantasías de amores encontrados y olvidados en la memoria.


Y antes de marcharse, le dirigió una oración al crucifijo, luego lo besó, recordó que él era quien lo había acompañado toda su vida y que la soledad era necesaria algunas veces (no siempre) para encontrarse con su propio corazón, lo volvió a mirar y entonces lo tomó y lo echó en su bolsa.


Salió, cerro la puerta y tiró el fósforo. No miró hacia atrás, siguió caminando mientras sentía arder su espalda… brotaron algunas lágrimas que fueron arrancadas por el viento que soplaba como todos los diciembres.


La plateada luna iba alumbrando las callejuelas llenas de sombras que cobraban vida y hacían revivir las aventuras de recuerdos infantiles y de las juventudes mutiladas…De un momento a otro se detuvo, su mirada se había nublado y de nuevo una estampida de viento volvió a secar el rostro apesadumbrado de tristeza por su partida necesaria… necesaria para trabajar, necesaria para vivir, necesaria para ser feliz, necesaria para transformarse, necesaria para experimentar la libertad, necesaria para vivir en paz, necesaria para encontrar compañía, necesaria para el pan y el techo digno…


Al final de la calle se encontró con quien le ayudaría a transformar su vida del otro lado. Como pudo se subió al camión y se encontró con otros ojos iguales a los suyos, con otros rostros iguales al suyo: forzados, afligidos y asustados por dejar aquel lugar que tanto querían, que tanto esperaban que cambiara para no marcharse.


Era demasiado tarde ¡eso lo habían esperado desde hace mucho!






Entre más se alejaba, más se aferraba el corazón a su tierra, quiso por un momento arrojarse al suelo pero miró hacia la colina y vio como su choza se desvanecía lentamente por el fuego, así también su esperanza…


Mientras del otro lado las noticias anunciaban: “los jefes de estado se reunirán para plantear medidas ante el tema migratorio”…. “han construido un muro en la frontera…”, “la nueva ley migratoria vigente traerá…”, “la mayoría de inmigrantes se desplazan por…hay que tomar medidas fuertes ante el tema migratorio…”


Él solamente pensaba al escuchar los voceros… “¿qué saben ellos?... esos los del otro lado.”

HABLANDO DE Craft-Love. . .

-De que vale vivir y hacer todo lo poco que hacemos si al final vamos a terminar **Seis pasos Bajo tierra**, Es un razonamiento de un niño de no más de diez años pero… ¿¿qué tan herrado esta??. . . Posiblemente es una pregunta que no me gustaría poder contestar, pero quien sabe.

-Pensando que **mi vida es como un circo pero sin payasos**, tropecé con la idea de que los payasos están siempre presentes, pero el que los hace reír soy yo. . .

-Como algo que existe, que parece de mentira, algo sin vida. . . Pero que respira.

-Pensar no me lleva a ningún lado, no me levanta el ánimo, no me da ningún beneficio económico ni es redituable ni en lo más mínimo, sino que produce todo lo contrario, sin embargo. . . No se puede luchar contra una pasión porque es lo único que nunca va a cambiar.

-Cogito ergo zum. . . ¿y?

-Quien dijo que no hay nada escrito sobre gustos, dijo una vieja etc. . . . pero. . . que me dicen de los ¿Cánones?

-Dios se equivoco en una cosa. . . En hacernos creer que en algún momento El existió.

-Me gusta decir frases inteligentes de mi autoría y adjudicárselas a algún buen amigo para hacerlo quedar bien ante el mundo. . . Me gusta decir inteligentes frases de mi autoría y adjudicárselas a algún gran pensador de la antigüedad para que crean que carezco de lo que algunos creen tener.